Eine Umarmung von Gott im November (eine Buchrezension)
Sich von Gott durch Täler und Tiefen tragen zu lassen bedeutet nicht routiniertes Beten, Bibellesen oder in die Kirche gehen. Viel mehr bedeutet es: Zug fahren, Unkraut jäten, in einen eiskalten See springen, eine Decke nähen oder Gin Tonic mit Freundinnen trinken. So beschreibt es zumindest Veronika Smoor in ihrem neuen Buch „Wenn das Herz beides fühlt“.
Es ist nicht das erste Buch, das ich von ihr lese. Ich mag Veronikas Bücher sehr, ihre Art zu Schreiben, wie sie ihre Gottesbeziehung in Worte fasst. Ihr Glaube wirkt für mich echt, ungekünstelt und ziemlich deep.
In ihrem neuen Buch lässt Veronika uns in ihre letzten Jahre blicken. Jahre, in denen sie Abschied von ihrem Papa und ihrer Ehe nehmen musste. Jahre voller Einsamkeit, Trauer und Schmerz. Und gleichzeitig Jahre, in denen sie immer wieder dieses göttliche Flüstern hört: „Ich sehe dich, ich trage dich.“
Sie findet Worte für dieses Flüstern, die sich anfühlen wie die Novembersonne im Gesicht. Veronika Smoor hat mich mal wieder daran erinnert, wie einfach es ist, sich von Gott umarmen zu lassen.
Ein Auszug aus „Wenn das Herz beides fühlt“ von Veronika Smoor:
Nachts sind wieder Füchse, Waschbären, Marder und Igel durch den Garten gewandert. Die Stare sind verschwunden. Sie sind auf dem Weg in wärmere Gefilde.
Die Blaubeersträucher haben sich in leuchtende Herbstfarben gekleidet. Ein paar einzelne Tomaten hängen noch an den faulenden Trieben. Mich zieht es nach draußen. Wenn meine Hände die Erde berühren, spüre ich den schweren Felsbrocken der Trauer und Depression auf meiner Brust nicht mehr. Ich höre dem Garten zu, was er mir erzählen möchte. Da wollen einige Stauden an einen anderen Platz.
Ein Beet braucht dringend einen Kübel Pferdemist. Die Ramblerrosen möchten hochgebunden werden. Und die letzten noch blühenden Blumen sollten unbedingt bewundert werden.
Ich denke darüber nach, warum wir das Leben aufteilen in einen „weltlichen" und einen „geistlichen" Bereich. Wann haben wir gelernt, das Körperliche, Irdische geringzuschätzen und das Geistliche auf einen Thron zu heben? Wann haben wir uns distanziert von den Vögeln, dem Himmel, dem Feuer, der Trauer, unserem inneren, intuitiven Wissen?
Wann haben wir aufgehört, Gott in den Alltagsverrichtungen zu finden? Als ich begann, frommen Formeln zu misstrauen, und verstand, dass sie für mich nicht funktionieren, offenbarte sich mir das Göttliche in den simpelsten Dingen.
Das Alltägliche ist nicht mehr ein Hindernis auf meinem Weg zu Gott. Es ist der Weg zu Gott. Wir wollen große Städte bauen, aber vergessen, dass diese Städte aus einzelnen Häusern bestehen. Ich baue Stein auf Stein aus den Materialien meines Alltags.
Ich suche und sehe immer noch das Heilige im Alltag. Das Leuchten in der Dunkelheit. Den heiligen Glanz in allen Dingen. Die Gegenwart dessen, der größer ist als ich selbst.
Beim genauen Hinschauen ahnen wir etwas davon, was unsere Seele schon lange weiß. So holen wir sie ein, gehen im gleichen Takt wie sie. Und nur dann können Herz-an-Herz-Momente mit Gott entstehen. Zumindest glaube ich das. Im Hinschauen greife ich förmlich nach der Hand Gottes. Ich halte nichts davon, mir das Leben auf Biegen und Brechen schönzureden. Manchmal ist es zum Kotzen. Aber ich halte sehr viel davon, Gottes Hand im Dunkel zu suchen, und wenn ich sie finde, nicht mehr loszulassen.
Gottes Hand, sie ist mein Strickzeug und meine Gartenschaufel. Der Brotteig und mein Bett. Das sind Menschen, von denen ich weiß, dass sie mich lieben. Das ist eine Teerunde mit meinen Töchtern und das Stück, das ich auf dem Klavier wieder und wieder übe. Das ist das Schreiben, das Lesen. Gottes Hand ist die Stille, in die ich mich fliehe, weil das Zusammensein mit Menschen mich mehr Kraft kostet als früher. Es ist die Dunkelheit, die mich umfängt und mich einlädt, früh zu Bett zu gehen. Was immer meine Seele in diesen Tagen nährt, ist pure Glaubenspraxis. Auch wenn diese ganz anders aussieht als jene, die mir beigebracht wurde.
Ich bete dieser Tage weniger mit Worten als mit meinen Händen. Gott hört diese wortlosen Gebete und hält sie nahe an sein Herz. Das Brotbacken ist eine Bitte um Nahrung. Das Gärtnern ist ein Hilferuf, dass doch wieder etwas wachsen möge. Das Schlafen ist das vertrauensvolle Hineinsinken in Gottes Hand. Das Schreiben ist heilige Therapie und Seelsorge. Das Teetrinken mit der Familie ist ein stiller Dank für Pausen und Verbindung. Wenn ich genau hinschaue, blitzt herzzerbrechende Schönheit auf. Der heilige, stille Glanz inmitten von Grau und Anthrazit und Dunkelblau und Schwarz dieser Tage. Gott zeigt sich wie die flüchtigen Blätter an meinen Blaubeersträuchern, deren Farben vor dem Dunkel des Herbstes zu brennen scheinen. Ich muss nur anhalten, hinschauen und alles, alles aufschreiben.
